Sina

 Mãe e filha descem apressadas, quase correndo, esgueirando-se entre os barracos de uma das tantas favelas brasileiras. 

- Mãe, esse é o beco dos tiros. Mãe, esse é o beco dos tiros mãe.

 A mãe apressada quase arrastava a pequena sem dar-lhe atenção. Mal ouvia sua voz, e não percebia as lágrimas que lentamente começavam a lavar o rosto da inocência.

- Mãe foi aqui, foi bem aqui!

- O quê, que foi aqui menina?!

- Os tiros mãe.

- Que tiros, tá perdendo o juízo? Pelo amor de Deus corre filha. A mãe acabara de falar, dois disparos foram ouvidos.

- Esses tiros mãe, você ouviu? Eu sonhei com eles.

A criança balbuciava enquanto, aos poucos, desfalecia ao som da corrente pútrida do esgoto que corria a céu aberto. Ainda ao seu lado, um homem de arma em punho assistia aos corpos verticalizados pela ação impiedosa da violência urbana.

- Filha de dedo-duro é dedo-duro também - E ouviu-se um terceiro disparo.

 

Miguel Cerqueira